Au
fil des années, j’ai pu constater que j’étais dans
la peau d’une collectionneuse invétérée, une malade
de la collection, une psychopathe de l’accumulation, une névrosée
du classement et de l’archivage, en un mot : certainement la réincarnation
d’une fourmi.
Sans
les nommer « collections », j’accumule de petites
choses, sans aucune valeur. Sans aucun intérêt. Leur caractère
courant, leur appartenance au quotidien, leur nature anodine, sont affligeants
de banalité.
Seule leur accumulation, leur multiplicité me motive. Alors je
garde, j’archive, je classe, je range, je conserve.
Le
geste prend alors un sens (collection, du latin collectio ; de colligere,
recueillir). Prendre sous ma protection de menus objets voués à
un triste sort : la poubelle. Leur donner un second souffle. Les
protéger. Les aimer. Les revaloriser. Ne pas oublier leur feue
importance.
Toutes
réunies, ces petites choses transcendent leur identité propre.
Leur métamorphose s’opère alors, et c’est ainsi,
qu’agitant ma baguette magique tout en formulant quelques paroles
obscures, les tableaux-assemblage me sont apparus.
Lili Bel 2001
